Pourtant, en un sens déplaisant, je devais bien le reconnaitre, ces humains étaient mes semblables, mais c'était justement cette ressemblance qui me faisait les fuir ; il aurait fallu une femme, c'était la solution classique, éprouvée, une femme est certes humaine, mais représente un typer légèrement d'humanité, elle apporte à la vie un certain parfum d'exotisme.
Je me souviens lors de sa promotion, je sais que ce roman avait mordu les bons sentiments des présentateurs, parler politique ce n’est pas évident et je me questionne moi-même en écrivant cet article. A froid, je me dis qu’il a bravé les non-dits des français, qu’il a manipulé son intrigue, qu’il a caché dans ses phrases ses pensées le plus incorrectes, mais comment le juger ? C’est la fin, cette fin, qui prend une ampleur incroyable quand on se rend compte de la manipulation. Soumission, certes, mais soumission des chrétiens, des juifs, des athées face à l’islam ? La compréhension hurle d’effroi, de malaise face à la conclusion. Je n’ose imaginer une société pareille et, plus j’essaie de visualiser, moins j’y crois car j’ai l’espoir que les femmes, que les hommes se lèveront avant la reprise de nos libertés. Pourtant il façonne son monde anticipateur de façon à ce que le lecteur ne perde pas ses repères, il présente simplement une nouvelle élection présidentielle en omettant certains détails. En restant à la surface. Surface qui se dévoile comme profonde. Le livre prend deux tournures : à la lecture la surface, à la fin quand les pages se referment, quand le souffle se répercute, quand deux jours passent, digéré cette proposition macabre, la profondeur apparait. Dommage qu’elle n’apparaisse que vers la fin, fin qui m’a tout de même refroidi de plein fouet.
Houellebecq est cette figure primée, cette étoile de la littérature, qui dit écrits, qui dit textes, dit plume. Or, de plume je n’ai trouvé qu’un substitut de satisfaction personnelle, il aligne les mots vulgairement, emploie des adjectifs crus, quelques fois une tournure intelligente se faufile dans les monologues intérieurs de ce cher professeur. Les mots se cousent dans une suffisance désagréable, un roman se partage entre le lecteur et l’auteur, un dialogue s’instaure mais ici le vent souffle des deux côtés, l’équilibre se rit du lecteur qui ne demande qu’à ressentir. Et de ressenti il n’y a guère.
Le roman pouvait offrir une anticipation et faire l’aumône d’émotions intenses, que la peur nous grille les neurones, que l’inquiétude, l’angoisse creusent un sillon dans les côtes reprenant leur respiration bloquées par le monde présenté ! Que nenni, rien de tout cela. On prend néanmoins conscience que notre système politique peut s’effondrer en une heure, qu’un mauvais choix engendre un fléau. Quand je repense à ce livre, je ne cesse de réfléchir, il y ce quelque chose de dérangeant dont je n’arrive pas à mettre un doigt dessus, une explication, certainement que le livre ne se veut pas xénophobe et pourtant, il y a cette impression sous-jacente, ce discours en demi-teinte. Je ressors de cette lecture avec le grain de déception, pour une première rencontre avec l’œuvre de l’écrivain ce fut un fiasco, une sensation d’inachevée, une sensation de moquerie au fond de la gorge.
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